tamtpsos

Toda la poesía
blanca
en tu
cuarto
sobre
tu abdomen
o tu pecho,
a veces en la boca,
gargaras de agua
acaban en el inhodoro.
Esas tardes
en olivos,
o en nuñez
esperando
el tren,
la hinchada
loca
y nosotros...
ahí.